É como um por do sol, que ao ver uma vez, você jamais esquecerá, mesmo sabendo que ele nunca mais se repetirá.
Assim foi esse fim de semana. Fim de semana de um grito de dor e de olhares espetados perdidos.
Um grito que corta a noite, assustador.
Olhares espetados sem esperança, diluídos em tênues ilusões de um estágio de felicidade momentânea.
E o interlocutor desses atos, pasmo, congelado, sem palavras. Não conseguindo distinguir onde se agasalha a dor maior em si; se no desespero ou na falta de esperança.
Não saber dizer dessa dor, da intensidade de cada uma, tão diferentes, mas ao mesmo tempo tão impressivas neste autor.
A vida que se esvai no grito ou que se esvai pelo ar azul de uma inconsequente in-naturalidade, hoje tão banal.
O sangue vermelho que escorre ou a fumaça azul que sobe inebriam esse autor de forma que o mesmo se cala e se retira.
Imundície, sujeira, asco, nojo, náusea.
O que dizer?
Não é preciso entender, esse autor não o quer que seja assim.
Esse é apenas uma reflexão de um autor que ainda não perdeu a fé nos homens, mas que, a cada dia, acredita que a humanidade esteja perdendo a maior batalha épica já começada: viver.
Viver torna-se cada vez mais complicado, o minimalista torna-se tão sofisticado que esquece de ser mínimo.
E a palavra natural perde seu conceito. O natural.
Natural seria encarar o por do sol todos os dias sabendo que os olhos são a mais perfeita câmera fotográfica já inventada e que somente eles podem dar a dimensão exata de um por do sol inesquecível.
Natural seria respirar o ar.
Natural não é desesperar, não é olhar perdido na imensidão da noite.
No fim, gritar e olhar, tudo termina onde começou: no nada.
